Grâce à un projet européen dans lequel je trempe plus ou moins, me voilà au pays d'Hamlet. Le week-end dernier j'étais à Londres. Il n'y a pas de doute : Copenhague est mieux que Londres. Si vous n'avez jamais vu quelque chose de très vilain, allez contempler les remous sales de la Tamise au mois de janvier quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle au dessus des immeubles victoriens gris souris. Vous comprendrez pourquoi Elisabeth II teint elle même tous ses vêtements à la bombe rose ou jaune fluo.

Le premier contact avec la réalité danoise a été le buffet - buffet servi le premier jour du meeting auquel j'apportais ma modeste contribution. Le buffet voyait se cotoyer des sauces et des gelées assez surprenantes, ainsi qu'une sorte de purée de tartare d'oreille de cochon à la crème double (je ne jurerais pas que c'était ça, mais la couleur et la consistance inspiraient immanquablement ce titre). Une gelée verte que je pris d'abord pour du sperme de reinette se révéla être de la jelly à la menthe, en accompagnment de poitrine fumée au persil. Surprenant. Bref, une fois qu'on a compris que le Danemark n'était pas un lieu d'extase culinaire permanente, on peut en profiter pleinement.

Les immeubles sont très beaux. Il y a des boutiques design partout. Je comprends mieux pourquoi le style scandinave fait des émules partout. la lumière étant rare là bas, ils n'ont pas pris la mauvaise habitude de surcharger leurs intérieurs de trucs laids et/ou inutiles. Le vélo est roi, et comme tout est bâti à environ 30 cm au dessus du niveau de la mer, c'est tout plat. Idéal pour un grand sportif comme moi. Sinon il pleut et il y a du vent, mais comme j'avais un anorak de ski, un bonnet, une écharpe et des gants tout s'est bien passé. Le Musée National est super génial. Il y a des strings d'esquimaux en fourrure de renard polaire, ça fait vraiment envie.

La petite sirène est jolie et affreusement mélancolique, sur fond de lointains entrepôts.

La relève de la garde, à 12h devant le Palais Royal d'Amalienborg, est un grand moment. Des colonels hurlent des tas de choses en danois. Il y a une harmonie (cuivres, vents, percussions) d'un niveau musical époustoufflant (les unissons sont impeccables malgré la présence simultanée de cors, de flûtes et de clarinettes). En dépit de leurs hauts bonnets en peaux d'ours, les musiciens agrémentent les manoeuvres de musiques super marrantes, à mi chemin entre le classique et le cirque. Le glockenspiel et le triangle donnet à tout ça un brillant incomparable et tout le monde a les larmes aux yeux pendant l'hymne national, même les policiers qui encadrent la foule (véridique !).

Enfin la conversion euro / couronne danoise n'est pas intuitive, et en plus c'est les soldes. J'acheté plein de trucs sans regarder les prix. On verra bien ce qui sera débité... En attendant je vais aller me boire quelques Karsberg.

Il fait 5°, et nuit depuis 16h30.

L'an dernier je n'avais pas été très sage à la messe de minuit. Cette année je me suis racheté une conduite en m'installant avec ma famille sur un banc tout au fond de l'église.

C'était la messe de minuit de 19h30, destinée aux familles avec des jeunes enfants, ce qui n'empêche pas des tas de gens de s'y rendre même sans jeunes enfants, pour des raisons bassement matérielles d'huîtres à gober et de cadeaux à ouvrir.

La messe des enfants présente toujours des aménagements un peu particuliers. Certes, l'Evangile de Noël y est toujours conservé. En revanche, au lieu des lectures de l'Ancien Testament, du psaume et d'une probable lettre de Saint Paul Apôtre, nous avons eu droit cette année à un petit conte. Celui-ci nous détaillait l'histoire - ça ne s'invente pas - de Zéphyr le Petit Mouton.

Zéphyr est un petit mouton qui aime à gambader dans les vertes prairies avec ses amis moutons. (Tout ça est mimé par les enfants du catéchisme déguisés en moutons.) Zéphyr voit un vol de charmants papillons argentés et les suit. (A cet instant d'autres enfants promènent des papillons en papier d'alu dans l'église.) Puis Zéphyr voit des fleurs chatoyantes. Puis de jolis arbres. C'est exquis, n'est-ce pas ? Après diverses péripéties aussi palpitantes que celles-là, Zéphyr le Petit Mouton voit... voit... allez devinez, c'est facile. Il voit une tortue Ninja ? Un troupeau de Pokémon ? Harry Potter ? Que nenni ! Il voit... Il voit une grande lumière, et une crèche et - alors là, il fallait y penser - il voit le petit Jésus, entre le boeuf et l'âne. Comme Zéphyr est en possession d'un doctorat de théologie du séminaire pontifical de Rome (du moins est-ce ce que j'ai déduit, vu la sagacité de sa réaction) il comprend instantanément qu'un Sauveur nous est né. Puis il s'agenouille au milieu des anges, des boeufs, des ânes, des fleurs et des papillons. A son image, nous sommes invités à nous abimer dans la pure contemplation de ces mystères sacrés.

Du côté musical, mon petit village n'a pas les moyens de se payer J.S. Bach à l'orgue. L'organiste titulaire est un vieux monsieur qui a l'art de transformer n'importe quelle partition en paraphrase sauvage du Sacre du Printemps. La dame animant les chants a une vision identique de l'interprétation d'un cantique. Chante-t-elle faux ? Ce serait manquer à la charité que de l'affirmer. Son vibrato explore un ambitus assez large pour inclure la note juste - certes entourée d'un halo impressionniste de sons évoquant, avec un réalisme rare, la chouette hulotte en période d'accouplement.

Je rassure mes lecteurs communistes, athées ou zoroastristes : coiffée de pareilles couronnes d'épines musicales, il y a peu de chance que la religion devienne l'opium du peuple du XXI^e siècle. Quand à Zéphyr le Petit Mouton, il révèle clairement les connections secrètes existant entre Jésus et le marché mondial du LSD.

Joyeux Noël quand même !